La bronca

Reciclándome.

Agosto de 2008.

'La rabia es mi vocación...'

La bronca me desborda, se me hace costra, me taponea los pulmones y no me deja respirar.
La bronca me atraviesa los huesos, me inmuniza los besos, me agrieta la piel.

Bronca de llegar siempre tarde, de no aplicar por no tener todos los requisitos para el éxito de estar vivos. Bronca sencilla de lamer de las sobras, de pasear como muerto por la vereda de baldosas flojas.
Bronca de que no seas para mí y de saberlo con tanta seguridad; bronca de tener los pies atados al bolsillo, de tener que agachar la cabeza para no perder, de hablar no sé qué idioma y que se pierdan los subtítulos bajo la mesa del comedor.

Bronca y si hace falta, bruto silencio. Bronca por resignarse pero resignándome. Bronca por caer, cayendo. Bronca de contagio, en cuarentena. Es una enfermedad que te agarra el amor y lo estruja, y hasta lo toma de rehén. Entonces encontrás cuerpos muertos de amantes y proyectos en la puerta de casa.

De tantas cosas que ya no existen queda la bronca, bronca veneno y único envión. Bronca de las cosas muertas en las esquinas muertas del corazón.
Bronca de mala letra y mala muerte, bronca de incomprensión, mareada, muerta de hambre de más bronca.
Bronca que me encoge la voz y entra por las cuerdas a mi guitarra, bronca que hace metástasis en la canción.
Bronca y ya es sonrisa de reírse por no llorar, de veinte años no es nada, de nostalgia y de quedarse en la cama hasta las dos.

Bronca y tan triste.

Bronca y tan es igual.

Bronca y a la mierda con todo lo demás.