burbuja de tiempo

Se sienta en el cordón de la vereda y silba una canción.
Es todo lo que hace.
Su vida entera es ese momento, porque lo define completo, porque dice de él todo lo que hay que saber.
Dice que tuvo buena infancia cerca de la calle. Dice que espera, siempre en los bordes, espera. Y que canta, claro. Que canta y llena el espacio. Que dispara melodías hacia el futuro para que esos firuletes le muestren lo que hay delante y luego, lo devuelvan a casa otra vez.


Siempre hay una burbuja de tiempo en la que somos lo que siempre fuimos, lo que no podemos dejar ser.
A la mía no la cuento, por miedo a hablar de más.