Lleno de mar

El caso es que no me acuerdo como se llamaba.

Sé solamente que merodeaba la estacion y era facil adivinarlo en los andenes aunque nunca fuera a partir a ningun lado.

De su borrachera se colgaban madrugadas mal dormidas o amanecidas casi siempre sin techo. Hablaba con los turistas en todos sus idiomas, en todas sus culturas, porque él habia estado en todos esos lados de joven, cuando corria sucio y con mochila, persiguiendo a una mujer.

Recordaba piropos ajustables a cada tipo de fémina y a cada nacionalidad y, a veces, solo a veces, recibia de vuelta alguna que otra media sonrisa.

Olia a whisky y a puertos, aunque nadie pudiera saber de qué parte de esta ciudad sacaba el mar.

Los mas poetas apostaban que se bañaba en el mar de adentro, porque lo llevaba en todos sus discursos, porque eran esos los trenes que nunca llegaba a tomar: los de la costa norte, alli donde el pais termina en horizonte y el viento frio nos devuelve al mundo que es.

El caso es que no me acuerdo como se llamaba, creo que no lo supe jamas.

Sabia, si, que estaba loco y que no sabia nadar.

Y sabia, porque ese dia yo esperaba en el andén, que se tomo por fin el ultimo tren rumbo a Saint-Malo.

Y sé, porque me contaron, que beso las piedras de la ciudad amurallada, y salto.